Quiero Ser Salvaje...

Una sociedad domesticada en sí mismo, es la pérdida de identidad propia, la hipocresía desmesurada, la caricatura de cerramiento intrapersonal. Quiero ser salvaje, tener mis propios instintos, dejarme de tantas historias, volver a los orígenes, saber quién soy, recoger raices comérmelas, digerirlas y cagarlas. Cada vez que asomo mi careto al balcón, veo gestos, expresiones, comportamientos... Llenos, llenos de tristeza, apreciaría saber: ¿Que coño nos pasa a todos?

Dejad que vuestros instintos fluyan como un torrente de agua imparable, admirar vuestra energía concentrada en vuestro conocimiento, mirar arriba, abajo, al centro y con una copa de whisky en la mano te la metes toda hacia dentro. Antes, ahora, después, tarde o temprano todo tiene significado. Quiero ser salvaje, mirar al sol, acariciar las estrellas, apreciar la sensibilidad de una caricia de brisa en mi piel. Cuando todo recupere su significado, entonces la tristeza desaparecerá de la tierra y los instintos básicos volverán a resurgir con fuerza sublime.

Por eso amigo, si eres salvaje, nadie ni nada te puede vencer. El enemigo número UNO es precisamente uno mismo.

Puto el que lee.

Este blog, es de mi colegua Chicho, menudo kamikaze de palabras, bueno, bueno, os aconsejo que lo visitéis. Los blogs son en su esencia la deliberación estratosférica del desenfreno coyuntivo y no retribuido, que ejerce cierta presión omoplática hacia tus óvalos mentales. Vacíos de genio, llenos de ingenio, recuerda que estás vivo porque tu misericordioso corazón bombea tres millones y medios de globulos blancos, rojos, azules y amarillos. Piensas que estás vivo por gracia de Dios, y una mierda, estás más muerto que vivo y si no que se lo cuenten, a mi amigo Dardo Escocido. El tío se pegó un tiro en la cabeza, cuando se despertó no veía más que la calle y no podía escucharse, gritaba desesperado y cuando encontró su cadáver enfrente se dió cuenta que había muerto, y que ahora sólo le quedaba su espiritu atrapado en el limbo, ni al cielo ni al infierno. Tu peor castigo esta por llegar, nunca desprecies a nadie, ni por su aspecto, ni por su forma de actuar. Despreciate a tí mismo, y serás capaz de entender todo lo que te rodea. Si estás bien de la cabeza no leas esta entrada, podrías sufrir el síndrome del sufrimiento mental flagarantemente editado en mis nueronas. Saludos sin sentido.

http://puto--el--que--lee.blogspot.com

1500 historias inacabadas

1500 historias, exactamente, ni una más ni una menos. El pasado Diciembre del 2009, me acerqué después de mucho tiempo, a la derecha del Port Ginesta, sorpresa, estaba funcionando. En el agua tuve la ocasión de ver a gente que lleva una veintena de años surfeando, viejos compañeros, que no han perdido la ilusión por la playa, las olas y en suma por el surf. Pero, aquí es donde mi cabeza empezó a disegcionar o razonar. Recuerdo mucha gente que empezó con el surf y en menos de 3 o 4 años lo dejaron, bien por aburrimiento, bien porque es un sacrificio extra, bien por el frio, no todos soportan el frio, la lluvia y el viento; en definitiva motivos, extras, por el motivo más extra que me comentaron fue increiblemente razonable, entonces, aquel refran de "tiran dos tetas más que dos carretas", recobró el sentido. Pregunté a un amiguete, que había sido de su primo, contestación: "Mi primo, es la ostia, se a juntado con una chica que tiene las tetas de goma, con un cuerpo descomunal y ahora lo lleva bien vestidito para arriba, para abajo... que si compromisos sociales, fiestas, estatus, en fin... -se quedó pensando-... Un desastre, Joli, un desastre."

Aquí reside la naturaleza humana, dejamos de hacer cosas por otras personas. Yo sigo pensando, que vale más combinarlas, porque al fin y al cabo, las personas van y vienen, pero las olas continuan estando en su lugar. De momento, toco madera, tira más las olas, que las tetas y las puñeteras carretas.

IN & OUT

Reordenando las ideas de mi ordenador, encontré este corto, que seguramente hice cuando la falta de olas me recarcomía los pensamientos más densos. Lo he reestructurado, y mi sorpresa fue que al final del video tenía un corto de dibujos, bueno, fue un experimento. Si sigo haciendo estas "mierdas", en mi ordenador, quiere decir, que mi cabeza funciona correctamente. Amén.

Martin Potter Pottz

En los años 80, 90 y un poco más Martin Potter fue uno de los mejores surfers del mundo, junto a Richie Collins, Tom Carroll, Curren... y un largo etcétera. Para mi, uno de mis surfers preferidos, y al que seguí bastante, gracias a gente como Pottz el surf es lo que es. Ellos son los percursores del profesionalismo. Pasaron de ser hippies de playas a cobrar un salario. Motivación extra. Antes, no era tan fácil y ahora hay tanta gente buena por todos los sitios que realmente es difícil para todos llegar a lo más alto. El surf de antes no tiene nada que envidiar al de ahora.

Evolución a la Catalana. L-96 línea de conexión

Tenía 15 o 16 años, sí... Recuerdo la primera vez que tuve que lidiar con el autobús para acercarme a la playa de Castelldefels, no tenía carnet de coche y mi primo andaba lidiando con una fémina, por lo cuál no me quedó otra que buscarme la vida. La línea que salía de Sant Boi de Llobregat (L-96, autobuses verdes), sólo funcionaba durante el verano, con lo cuál, aquel día de septiembre fue mi bautizo con el elemento de transporte más famoso del mundo. Mi Hot Buttered y yo fuimos convencidos y nos montamos en el trasto color verde. La gente me miraba extrañada, ¿que coño lleva ese muchacho en esa funda que parece un condon con tela de toalla?, ¿dónde mierda piensa que va éste, si aquí no hay olas?... Bueno eso me imaginaba yo al ver la cara de póquer que ponía la gente. Recuerdo ese primer viaje con cariño y desprecio a la vez. Cuando llegué al apeadero de Castelldefels, mi sueño se hizo realidad, estaba en la playa y joder tenía olas de 0,5 metros en frente, glassy, glassy... Por aquel entonces ni tenía móvil y poco dinero, o sea que el bocadillo de chorizo, la coca-cola y la mochila transporta todo en la espalda era mi recurso más preciado. Antes podías dejar la mochila con tranquilidad en la arena y no pasaba nada, ahora... Es otra historia...

Pero llegó el invierno y la línea de autobús dejó de funcionar, por lo tanto, el sistema era el siguiente: levantarse a las 6:00 a.m., patear hasta Viladecans y coger el autobús allí, a 4,5 quilómetros de distancia, pasando por polígonos industriales y el propio pueblo. Ese recorrido lo hice durante 3 años, cada sábado, cada día de fiesta, cada vez que podía... Cogí el vicio del autobús, hasta que un día inaugararon la línea hasta Sant Boi y lo cogía a 500 metros de mi casa. Joder, ahora, aprecio el coche como mis piernas. Quizás la gente de ahora lo encuentre rídiculo todo este teje maneje, pero ciertamente es lo que había... Y las previsiones (Internet era escaso), era gracias al TV3, La Vanguardia, El Periódico... Por lo que aprendí a leer isóbaras. Con el tiempo pasé de no saber nada de meteorología a ser un gran experto... jejejje. Pero cuando tuve el carnet de conducir, todo cambió, llegaba a la playa tranquilo, tempranito surfeaba en Garraf, Vallcarca, Sitges, Segur... Otra vez, me cambió el sistema de transporte.

Por eso, quiero dedicar este post a todos aquellos surfers que por causas de edad, tiempo o dinero tienen que tirar del transporte público y que hace lo imposible por llegar a la playa. Eso sí, el echo de ir en bus me enseñó a: apreciar la playa, los bocadillos de chorizo, mis piernas y sobre todo MIS GANAS DE SURFEAR.

Video. Aquellos 5 días... Fue como 1 mes.

No estamos todos los que somos, pero si salimos todos los que estábamos. Cinco días inolvidables para todos los presentes en aquellos días. Aquí os dejo un pequeño recuerdo de todo lo acontecido, espero que lo disfrutéis. Saludos.