El Surf que No Existe

Escribir, escribir, escribir... Más escribir. 

Pero nadie habla del surf que no existe. Es el surf de la minúscula marejada, de aquellas que nadie habla. De la que pasa inadvertida a ojos de miles de personas, y que unos pocos disfrutan ante los ojos de Neptuno.

Y como transmitir el conocimiento de la detección, la lectura del mar más allá de sus propios límites. Son baños inesperados, son procesos mentales abiertos a la expansión del entusiasmo, del pequeño ensayo, que la naturaleza se marca de tanto en tanto. Neptuno fabrica lo bueno, lo detestable y el surf que no existe.

El verano, es sin duda alguna, un banco de pruebas muy juguetón, y aquí en el Mediterráneo más veraniego, si no sabes jugar, Neptuno te dará su jaque y mate, para que una vez por todas lo dejes.

Ya lo dice JigSaw: "... Vamos a jugar a un juego... Vivir o morir, tú decides..."

Oliver Solanas: The worldwide Adventure

Oliver Solanas, gran amigo del surf y compañero en los '90. Iniciará en Noviembre del 2016, la vuelta al mundo, que incluirá, Ong para la protección del océano, actualización ayuda surfspots, sponsors... Y muchas más actividades.

Gran surfista, todos los catalanes surfistas le debemos, un reconocimiento. Innovador como pocos, ha sido capaz de iniciar su sueño. 

Este blog, será su voz y su cuaderno de bitácora, para conocer de primera mano sus andanzas por el mundo. Todo un estado líquido mental. Aquí os dejo las fotos de las entrevistas que ha ido realizando en diferentes medios de comunicación y enlaces de interés.

http://www.8islas.com/

http://www.anavre.org/

http://www.ssca.org/

El ojo del barracuda

Para algunos o algunas la historia del surf en Catalunya empieza con la nueva era digital, nada más lejos de la realidad. Aprovechando que el Museo Marítimo de Barcelona a realizado una exposición del surf en nuestra costa, os dejo el punto de vista del Barracuda junto con unos pósters que nos hacen recordar, que sin internet también había surf, campeonatos y diversión:

"GLISSE era la palabra que definia todos estos deportes, el material de surf lo podias conseguir en Euskadi, el snowboard venia del sky y casi todo el material era de bota dura, para enterarte de algo tenias que irte a Munich, a la ISPO que era la feria de los deportes de invierno y el Skurf o Waterboard ahora llamado Wakeboard, eso ya era a ver quien se inventaba el prototipo mas cañero.

Eran otros tiempos donde todo evolucionaba mas despacio, pero con mas libertad, podias acampar en la playa, conducir toda la noche sin que te controlaran en cada rotonda, bueno tampoco existian. La motivacion era descubrir...

Barracuda

Spring Time: bajo mínimos

Que feliz estoy. Una felicidad de autosatisfacción brutal, incluso abrasiva. Hordas de surfistas que despertaron en primavera se encuentran con la fatalidad Mediterránea. Platos, on-shore, cambios de viento, calor, frío, más cambios... ¿Aguantaran las mentes tanta falta de olas? Posiblemente pasen a un estado de desquicio y aprensión. Viva el Mediterráneo, donde la aplicación psicológica es más importante ante la falta de olas que una tabla de surf. ¡VIVA EL SURF, EL MARQUETINK Y LA MADRE QUE LOS PARIÓ!

El día que RESUCITAS, es el día final.

Día tras día, hora tras hora, a todo gas; envuelto en el torbellino despiadado del efímero burlesco monetario. De dónde las caídas golpeadas en el duro y fatídico arrecife, reproduce el escozor esquizofrénico, corrompiendo parte de tu ser, justo o injusto: estamos infectados.

Infectados del "modus operantis", recogiendo los trozos caídos de la última gota de arena de la playa, sí aquella ultima gota que resbala por la arena de la playa, agonizando en su resbaladizo entusiasmo y suspirando al ser tragada por los granos minúsculos de la arena. Arena quemadiza, como el mismo infierno. En el arrojo contemporáneo, un sentimiento se abre a la luz del día, de manera inesperada, como fluye el líquido a través del pequeño, gran aliado, canto. De como los timones atraviesan la cristalinidad salitrificada. Y las manos acarician su pequeño lomo esbelto dándote un envoltorio de dimensiones prestadas a la suerte. De tu suerte y de la mía, sólo se diferencia la anomalía de cada uno de nosotros.

En fin, aliviado, os dejo partícipes del descorazonador mundo apocalíptico que se avecina... Pero paciencia, el camino trazado deja huella, sin duda.

El aprendizaje que NO SIRVE PARA NADA

En Barcelona, ciudad "cool" y parque jurásico de modas intrascendentes (entre ellas el SURF), se ha perdido el sentido común, la educación, las formas y un largo etcétera, que como empiece a nombrar, van a caer árboles y selvas enteras.

Punto 1°:

¿Como puede ser que las escuelas de surf manden a sus alumnos más avanzados (éstos todavía ponen la puta rodilla para hacer el take off) a zonas complejas de olas?

No se entiende pero es así, ellos facturan, viva la puta pasta, y después estos alumnos dicen esta frase 

"claro neng, si yo veo tubos en una playa no te los voy a dejar a todos..."

-"claro, y como todavía pones tu puta rodilla encima, te da tiempo a fumarte un puro, cascártela y de paso hacerte un barrell del copón bendito..." (Contesta un surfer normal). Así día tras día.

Punto 2° y último:

Lo que no saben todos éstos alumnos, que en menos de los que ellos creen dejarán el deporte en breve (échale dos años o menos). Total: se han gastado un dinero en una escuela de surf (le hubiera salido más provechoso hacerse un máster, conseguir una beca y con ese dinero financiarse una tabla y un neopreno he ir aprendiendo poco a poco).

Amigo de la escuela, sobre todo la de aquí, ciudad condal, no manchen el nombre corporativo, antes se llamaban "Jerónimo" y ahora tienen por nombre hawaiiano, el que todos conocéis, lástima que los que crearon esta marca no vean las invasiones que realizan en la Barceloneta, punta a punta. Una pena. Surf is DEAD. 

Ahhhh!!!!! Una última cosa, si no os gusta lo que digo, simplemente no lo leáis. 

El amanecer del retorcimiento

Eso es lo que provoca, el amanecer, un retorcimiento agudo, inverosímil, mostrando la decadencia del deporte, aún desconociendo la procedencia de las olas y su formación. 

Suena un silbido, un pitido leve, el tipo abre su cajita mágica, retro iluminando  su cara y la oscuridad pesada de su habitación forrada de fotos suyas, pegándole unos giros en las olas. Llegó la foto de la playa, sus ojos desorbitados como dos esferas luminosas, la adrenalina fluyendo desparramada por sus arterías... Voy, voy, voy. Su mujer, dulce, durmiendo en paz y armonía.

Llegó por fin a la playa, pero algo cambió, sí, el viento. Ese viento se cruzó de tierra para pasar al viento cruzado de mar. Maldijo el tipo al mundo entero, con rabia y desesperación. 

Un papel de periódico moribundo, transportado por el viento, cayó cerca de sus pies, lo recogió del suelo, donde pudo leer: 

"Las app's controlan nuestra vida y nos facilitan la existencia, en breve, nuevas versiones de Whatsapp, iMovie..."

El tipo, agarró un mechero y prendió fuego al papel del periódico.

Mientras tanto, su mujer, dormía plácida, en armonía.